Chroniques du Plaisir

Pourquoi pas le silence, de Blanche de Richemont

         

L’adolescence est un âge fragile, à la fois miraculeux et tragique. Ce thème a été maintes fois balayé, avec plus ou moins de bonheur. C’est pourtant de cette difficulté d’être, inhérente au passage de l’enfance à l’âge adulte que Blanche de Richemont a choisi de nous entretenir dans son premier roman, Pourquoi pas le silence, au travers du destin de Paul, un héros malhabile et beau d’à peine quinze ans.

  

Certes, Paul n’est pas un adolescent comme les autres. En lisière de l’époque, il compte peu d’amis, un seul véritable à dire vrai, vit dans une chambre monacale aux phrases écrites sur les murs, a une sœur acrobate et lit de la poésie. Mais cela ne l’empêche pas d’éprouver au plus profond de son cœur les affres d’un moment de la vie où l’on est partagé entre le désir d’avoir son âge et celui d’y échapper. Où le malaise rôde sans que l’on n’en perçoive vraiment l’origine, incompréhensible pour les proches, mais tout aussi incompréhensible pour Paul lui-même.

Glou

      

     

Bon, aujourd’hui je vais vous la faire courte. Cette adresse, ouverte en catimini entre Noël et le Jour de l’An, ruisselle déjà dans toutes les colonnes de vos journaux. Pas un bémol, de la louange en-veux-tu-en-voilà, du superlatif, de l’enthousiasme en papier glacé, rien que du bon. Et moi qui suis d’ordinaire assez méfiant de ces emballements soudains et moutonniers, plus ou moins bien montés en sauce par d’habiles communicants (Derrière, Paris III^ème), je dois bien l’admettre. Ce concert d’applaudissements est amplement mérité.

                 

 

Direction Glou, donc, en plein cœur du Marais, juste en face du Parc du Musée Picasso. Un endroit frais et allègre, tout de longueur comme un pont de navire, voguant bonne allure dans l’air du temps, avec ses tables d’hôtes en beau chêne blond, ses lampes industrielles chinées, son mur de briques rouges à la new-yorkaise, ses pierres grattées et ses ardoises en suspens. C’est là que l’on se presse.

Gagnez un DVD ! (#2)

 

              

Comme le mois dernier – Noël avait inauguré la formule – je vous propose de nouveau de gagner le DVD d’un de mes films préférés. Comment faire ? C’est tout simple, il suffit de deviner le nom du film en question et d’être le premier (la première) à le laisser en commentaire de ce billet pour rafler la mise.

                 

Alors que met-on dans notre centrifugeuse aujourd’hui ? Cent soixante quinze lettres, un réalisateur anglais et un élégant chroniqué.

         

Voilà, vous avez jusqu’à ce soir minuit. C’est à vous !

           

 

      

      

PS : La photo ci-dessus n'a pas de rapport avec le film à découvrir.

   

Les Prémices

  

 

Quand j’y repense, je n’y crois pas moi-même. Imaginez-vous la scène. Vous vous trouvez là, en échappée de fin de semaine hivernale, dans un château des environs de Fontainebleau. La nuit épaisse est déjà tombée depuis deux heures, morte saison oblige, vous avez tourné au GPS en pleine forêt un bon moment avant de trouver le village de Bourron-Marlotte et vous avez le sentiment d’être arrivé au bout du monde. Vous vous attablez alors dans cette adresse chaudement recommandée par un fin palais d’explorateur (« Tu verras, c’est la meilleure table des environs »).

  

Le côté chic-provincial de la déco ne vous choque pas plus que ça, c’est le lot des week-ends loin du périphérique, et puis vous aimez bien les assiettes chiffrées, les timbales en argent et les voutes du plafond XVI^ème. Vous laissez carte blanche au chef (menu dégustation 6 plats, 75 €, on est là pour prendre son temps et du bon de préférence) et au milieu du défilé vous tombez sur ça.

Soliloque

     

Ceux qui me lisent de longue date le savent, je ne circule quasiment qu’en deux roues à Paris. C’est une petite parcelle de liberté que de s’arracher à la multitude, de circuler à son allure, d’avoir le sentiment qu’aucun embouteillage ne peut durablement briser votre élan. Et puis j’aime chevaucher, j’aime la vitesse, sans doute les restes enfouis, un peu imaginaires, d’une époque révolue que je me plais à recréer par bribes. Mais cela n’a pas que des avantages. Les rigueurs des averses gelées de ces dernières semaines et la persistance de températures sibériennes ont immobilisé mon scooter sur un trottoir parisien. Impossible de démarrer. Alors une semaine durant j’ai pris le métro. Et j’ai retrouvé les joies de la lecture dans les transports en commun. Debout, ce qui en amoindrit quelque peu le confort et nuit parfois à la concentration*.

Puis le redoux est arrivé. Et la machine a redémarré. Pour une petite demi-heure de trajet de bon matin. Une demi-heure de route et de monologue intérieur. Je ne m’étais pas rendu compte à quel point cela m’avait manqué. Me parler. Réfléchir. Ne pas se laisser distraire. Ne s'absorber en rien qui ne vienne de soi. L’esprit libre.

Un tête à tête quotidien avec moi-même qui m’était finalement devenu indispensable.

Et vous alors ? Vos moments de soliloque, c’est quand ? C’est où ?

        

 

* Photo : Thierry Richard - Ligne 1 - 8h12

  

Les Fougères

          

 

Elles doivent être nombreuses ces tables de l’ombre. Celles qui font le boulot, proprement, du net et sans bavure, mais sans esbrouffe aussi. Celles dont on se refile l’adresse sous le manteau, car elles n’intéressent pas les échotiers de la popote. On y mange très bien pourtant mais elles seront toujours trop ceci (modeste, classique, éloignée…) ou pas assez cela (trendy, jolie, nouvelle, moléculaire…) pour faire la une des gazettes ou des blogs à gogos.

  

Vous voyez bien ce que je veux dire, je suis même sûr que vous en avez une paire dans votre manche en cas de coup dur. Des tables d’amis, discrètes, fiables, loin de la mode et des flonflons épuisants, un peu à côté de l’air du temps (il change si souvent de direction), bien calées dans vos agendas.

Pour ceux qui restent

     

Ce sont nos amis de toujours. On a connu ensemble le temps des mariages, des fleurs blanches et des robes en soie. Des retrouvailles sur de vagues parkings improvisés dans les champs, autour d’un buffet, en chignons et chapeaux, les boutons de manchette impeccables, les cravates radieuses. Et un jour, sans prévenir, vient le temps des couronnes, des larmes et de l’encens oscillant sur le bois ciré enfermant un parent disparu. C’est le temps en marche. Celui qui, de loin en loin, vous rappelle à votre condition. Vous indique sans trompe-l’œil le bout du chemin.

Dans l’église, on pleure les morts mais ils sont déjà au-delà de nos larmes. En vérité, on embrasse la peine de ces amis chers car leur tristesse se partage comme ils ont partagé avec nous leurs plaisirs et leurs rires. On ne dit rien, on ne trouve pas les mots. On se regarde alors avec intensité, tentant de faire passer dans ce regard toute la compassion dont on est capable. On redevient des corps, on se serre, on s’enlace, on se passe la main dans le dos avec vigueur, on serre d’une main ferme un bras, une épaule, comme pour transmettre un peu de notre force à ceux qui sont éprouvés et que l’on aimerait tant réconforter. On voudrait ne rien laisser paraître de notre trouble mais il n’y a pas d’artifice qu’une larme ne dissolve.

Elégant de Janvier : Gaspard Ulliel

 

Family Affair

            

  

Il y a des endroits que l’on aimerait aimer. Parce que l’air y est léger, l’époque confortablement installée, les abords paisibles et les couleurs vives. Parce que le sourire qui se penche sur vous au moment de la commande respire la bonne humeur des journées d’escale, que la carte vous amuse avec ses gimmicks (salades et déclinaisons de pâtes aux saveurs du monde) dont vous n’êtes pourtant pas dupe. Parce que vous êtes là un samedi midi, sous un bref rayon de soleil, débarrassé de vos pesanteurs et prêt à l’abandon facile.

   

Oui, il y a des endroits que l’on aimerait aimer. Puis vient le temps de la désillusion. Elle vous attend sournoisement au fond de l’assiette, tapie dans le verre de rouge, planquée dans un bol vert pomme. Elle rôde insidieusement autour d’un service escargot prenant ses aises dans une salle à moitié vide.

Interview : Dans la bibliothèque d'Olivier Adam

             

Olivier Adam, prix Goncourt de la Nouvelle 2004 pour Passer l'hiver, a publié jeudi dernier aux Editions de l'Olivier son sixième roman, Des vents contraires.

   

Paul élève seul ses deux enfants depuis la disparition inexpliquée de sa femme. Pour tenter de mieux supporter son absence, il décide d'aller vivre à Saint-Malo, la ville de son enfance, et devient moniteur dans l'auto-école gérée par son frère. Là, il tente de reconstruire une vie pour lui, Manon, 5 ans, et Clément, 9 ans, dans l'ombre omniprésente de cette disparition, qui bien évidemment trouvera son explication à la fin du livre, même si, comme me l'a confié Olivier Adam, « le plus important est plutôt le temps qui s'écoule entre le premier choc de la disparition et le suivant, celui du dénouement, ce temps de latence qui est aussi du déni ».