Chroniques du Plaisir

Plaisirs Express avec Nathalie Cachin

             

Un plaisir des yeux ?

Une toile de Nicolas de Staël.

               

Un plaisir que l’on partage ?

L’amour.

   

Un plaisir d'enfance ?

Jouer sur la plage à côté du fauteuil de ma grand-mère.

       

Un plaisir odorant ?

Des roses blanches.

   

Un plaisir égoïste ?

Lire, lire, lire, lire.

    

Un plaisir de l'oreille ?

La première nuit dans ma maison en Bretagne, le bruit des vagues, de la mer qui monte.

      

Un plaisir charnel ?

Me coller contre son dos nu, embrasser sa nuque, quelques minutes avant la sonnerie du réveil…

            

Un plaisir inconnu ?

Un shoot d’héroïne.

          

Un plaisir du goût ?

Des macarons de chez Ladurée.

            

Un plaisir anachronique ?

Etre sur un court de tennis, avoir mal partout, être au bord des crampes en commençant un troisième set sous une chaleur écrasante et se dire que l’on peut gagner.

         

Un plaisir qui ne coûte rien ?

Marcher dans Paris, s’arrêter, regarder la ville comme si c’était la première fois.

         

Un plaisir honteux ?

Réprimer un fou rire lorsque quelqu’un tombe dans la rue.

         

Un plaisir hors de prix ?

Des escarpins Christian Louboutin.

         

Un plaisir défendu ?

Aller au cinéma l’après-midi au lieu de rester au bureau.

         

Un plaisir surestimé ?

La vitesse.

          

Un plaisir à venir ?

Avoir rendez-vous avec lui, demain…

         

             

               

                  

Mais qui est Nathalie Cachin ?

Cadre dans une grande entreprise par nécessité, infatigable joueuse de tennis par goût, écrivain par passion, Nathalie Cachin a été repérée à travers son blog puis a publié au début de l’année un recueil de nouvelles, « Les trophées de Constance et autres objets de désir » aux Editions Le Bord de l’Eau. Ces autres objets de désir dont parle si joliment Nathalie, ce sont les hommes, qu’elle croise en de multiples occasions, qu’elle observe avec ironie, détaille avec appétit, aimerait bousculer, séduire, mais qui, au final, ne se révèleront que des ombres passagères. Comme autant de rendez-vous manqués. Ces nouvelles ne sont pas pour autant tristes ou désabusées, au contraire, il s’en échappe un charme, un humour et une légèreté très agréables. Toute féminine dira-t-on.

            

C'était mon mois de Juin

La Gourmandise, vue par... Geneviève Godbout

                                                      

Une idée simple. Demander à de jeunes illustrateurs de nous faire partager leur vision singulière de cette chose si universelle qu’est la gourmandise.

            

Régulièrement je vous inviterai donc à suivre ici le regard posé par ces nouveaux talents sur ce si délicieux péché et voir ainsi se dessiner peu à peu sous vos yeux un monde de gourmandise original, multiforme et résolument actuel.

                  

Aujourd’hui : Geneviève Godbout

                         

Si Geneviève devait être un gâteau, ce serait une madeleine. Elle en détient tout le potentiel évocateur, la touche proustienne qui vous ramène à l’enfance, celle des Aristochats et d’Alice au Pays des Merveilles, à mi-chemin entre le charme des swinging sixties et le romantisme des sœurs Bronte. Ses illustrations en ont la couleur chaude et dorée, dans une palette délicate, presque sepia, faite de beiges, de bruns et de bordeaux. Ses dessins en ont même l’élégance, la rondeur, la simplicité. Et la séduction qui fait que je ne me lasse pas d’y goûter.

                         

La vision de la gourmandise de cette londonienne d’adoption ? Forcément entre amis, nécessairement avec du thé et des gâteaux, on y mêle les plaisirs de la conversation avec des mets délicats. Mais une belle bouteille de vin n’est jamais loin…

                

Merci Geneviève !

               

      

      

      

Pour en découvrir plus, vous pouvez visiter son blog (malheureusement mis à jour avec parcimonie) ici.

      

Jambes en l'air

                        

François Truffaut, en 1977, plaçait dans la bouche de Charles Denner cette sentence définitive : « Les jambes des femmes sont des compas qui arpentent le monde, lui donnant son équilibre et son harmonie ». C’était dans L’homme qui aimait les femmes. Et nous sommes quelques-uns à avoir fait tatouer cette maxime sur notre torse, à l’avoir érigée en principe de vie et à en savourer, les yeux émerveillés, l’exacte vérité à chaque retour du Printemps.

                  

Il faut dire que le retour des beaux jours est, pour l’amateur de fines gambettes, une époque bénie. La lumière amorce un retour triomphal, elle éclate en journée au dessus des villes en de vastes flaques blanches, et rase le sol le soir venu, dessinant aux silhouettes des contours scintillants. La chaleur vous saute au cou comme un parfum de violette et déshabille les femmes le matin, devant leur garde-robe. Exit les manteaux, exit les pantalons, finie la pesanteur, vive la légèreté. Les nuques éclosent dans l’air du temps, les épaules et les bras de dénudent, les jambes se dévoilent, avec ou sans un dernier rempart de soie. Genoux et chevilles s’offrant enfin au soleil et au regard des hommes.

               

Belle de Juillet : Alessandra Ambrosio

   

Le Restaurant du Palais Royal

L’air était doux et suffisamment léger pour insuffler lentement dans nos caboches printanières sa petite envie de dîner dehors.

                      

Elle respirait joliment dans ses vapeurs de Cristalle, son corps tout entier prenait de la hauteur comme un bourgeon qui se déplie sous la chaleur des jours nouveaux. Les femmes ont toujours ce je ne sais quoi qui semble les faire revivre sous un ciel sans nuage. L’œil qui scintille, les jambes qui s’allongent autant que les jours, les toilettes qui tombent leurs feuilles et rétrécissent la vue des hommes.

                           

Un premier dîner ensemble en terrasse, ce printemps, pas envie d’avaler des kilomètres de pavés, juste de filer doux sous les arbres, ce serait donc un rendez-vous au Restaurant du Palais Royal. Le type d’établissement qu’on ne fréquente que sous le soleil, de préférence avant les pesantes chaleurs de l’été parisien, quand les vapeurs du jour sont encore bienveillantes et les soirées distillent une agréable fraîcheur.

                        

La Cantine du Troquet

                            

On avait croisé la carrure de rugbyman, la boule à zéro et le verbe haut et franc de Christian Etchebest au Troquet, sa petite baronnie de la bistronomie, l’une des tables les plus plaisantes, les plus vivantes aussi, du XVème arrondissement.

                     

Le voici maintenant qui déploie toute sa verve bistrotière dans une nouvelle annexe, ouverte depuis quelques jours à peine au fin fond des poches du XIVème, derrière une devanture rouge sang de bœuf, comme une évidence carnassière. Le détour d’un coin de rue calme, et cette grande tâche rouge. Quelques silhouettes au dehors le verre à la main en carte de visite, de la connivence en suspension dans l’air et la bonne humeur qui déborde sur le trottoir. C’est toujours bon signe.

                  

En fait de cantine, ce bistrot ce serait plutôt une petite école de la félicité. Pas forcément celle des enfants sages, peut-être même celle des chenapans, tendance Guerre des Boutons. Brassens aurait apprécié, c’est sûr. Pas de tours de passe-passe, de ronds de jambe ni de récitations mécaniques, une seule ligne directrice, la simplicité et le goût.

                  

L'art de la fugue

                         

L’époque a ses têtes. Ses lubies et ses obsessions. La bouche pleine de mots en « isme », de mots en « tion », la tête farcie de modèles, d’héritages et de supposés progrès. Elle nous balance en pluie d’encre noire à la une de ses journaux sa mondialisation, ses compétitions, ses people en promotion et renifle bruyamment si l’on détourne la tête. Elle nous abreuve sur écrans plats de ses faits divers, nous remplit l’oreille de ses engins communicants, elle nous veut mobiles, disponibles, efficaces, dociles.

                               

Mais on n’est pas tenus de rentrer dans son jeu. On peut même, assez facilement somme toute, en corriger les règles à son avantage et prendre les lieux communs du moderne à rebrousse-poil. Développer une fine stratégie d’échappatoire, remplir ses tonneaux de poudre d’escampette et y allumer la mèche. Laisser le siècle s’étourdir de sa propre vitesse et s’extasier devant sa performance. Et doucement prendre la tangente. Fuguer.

                 

Elégant de Juin : John Malkovich

C'était mon mois de Mai