Un beau salaud ce Puccini, comme dirait Shirley.
Mémorable soirée à l’Opéra de Paris pour écouter (et voir) Nathalie Dessay et Inva Mula dans La Bohème. L’image qui restera dans ma mémoire : un rideau qui se lève à quelques mètres et découvre sur la scène un quartier du Paris d’avant-guerre sous une averse de neige. On réprime un frisson tant le tableau est impressionnant.
Il y a tout ce que j’aime dans cet opéra. Le livret en italien, le décor d’un Paris de bohème, des ateliers d’artistes, des mansardes, des cafés, des bistrots biscornus et des rues pavées. Des personnages simples qui vivent de peu mais vivent profondément, des sentiments forts, la vie, l’amour, la mort (et si, en définitive, c’était ça l’opéra ?). Et cette sublime musique de Puccini qui vous tire les larmes et semble ne parler qu’au cœur. Je me souviens avoir visité en Toscane la propriété de Puccini à Torre Del Lago et d’y avoir découvert un personnage étonnant, amateur de voitures et de bateaux rapides, chasseur passionné, mi-Bel Ami mi-Hemingway. Imaginer ce tireur de bécasses composer une musique si délicatement raffinée, on a du mal à y croire. Et pourtant…
Tenez, un petit exemple, l’air de Mi Chiamano Mimi, ici interprété par Barbara Hendricks. Si vous ne soupirez pas à 2’45, dans ce lent crescendo portant cette voix si légère, c’est à désespérer !
Oui, vraiment. Un beau salaud ce Puccini.
Cela fait bien longtemps que nous n’avons pas écouté de musique ici (quelques emails de reproche me piquent déjà les flancs). Réparons donc cette négligence dare-dare ! D’autant plus que mon iPod fourmille de petites pépites que j’adorerais vous faire partager.
Celle-ci est émouvante. Je l’ai reçue par email, comme un cadeau. Touchant. Une œuvre peu connue de Vivaldi mais diaboliquement envoûtante (pour un prêtre, fut-il roux, l’exploit est remarquable), extraite des Vêpres solennelles pour l'Assomption de la Vierge Marie, le Dixit Dominus du Psaume 109.
On y retrouve, à mon sens, toute la grâce et la beauté des meilleures compositions du maître vénitien, le dépouillement en plus. Sublime.
Mille merci à Isabelle de m’avoir mis cette si délicate puce à l’oreille. Deux
minutes cinquante six de bonheur, ça ne se refuse pas.
Illustration : Nicolas Poussin (1626)
Encore une semaine. Peut-être deux. Et elles rejoindront les feuilles. Mortes. D'ici là, elles auront entretenu quelques jours de plus l'illusion d'une splendeur sans cesse renouvelée, comme invincible. C'est ce que j'aime profondément en elles. Cette obstination à la beauté.
Pour la première fois depuis des mois, ce soir, autour de 19h30, alors que la nuit approchait déjà et teintait les arbres d’un voile bleuté, lorsque je suis sorti dans le jardin, je l’ai sentie. Une odeur qui annonçait les jours plus courts, plus frais, les nuits plus noires, une odeur de bois brûlé et de cendres. Une odeur de feu de cheminée. Sereine et pénétrante. Aux soudaines bouffées acres et piquantes, s’accrochant aux branches en leur faisant comme une écharpe. L’odeur de l’automne. Celle que l’on sentira bientôt, tous les jours, à la nuit tombée, dans le noir brillant et dense du chemin de pierre. Quelqu’un a allumé les lampes plus tôt. Et le jaune a jailli derrière les fenêtres encore bordées des larges feuilles de la vigne qui bientôt roussira.
J’étais là, parmi les rosiers, les mains dans les poches, le nez en l’air près du poirier. J’ai cherché la fumée dans le ciel mais il n’y avait rien ; trop de jour encore. J’ai donc accueilli l’automne comme un seul parfum.
Elle avança vers lui dans le parfum blanc et poudré d’une déesse païenne. D’un geste de la main, elle fit le vide autour de lui, dégageant de toute présence le velours rouge des banquettes, le laissant, lui, seul, assis, les yeux tendus vers elle. Ses cheveux blonds plongeaient vers des épaules nues, à peine couvertes d’un chapelet de plumes blanches qui lui faisait comme une valse d’écume. Elle lui souriait de ses yeux effervescents ourlés de noir. Tout son visage n’était qu’une provocation. Il ne savait que penser. Pourquoi était-il là ? Pourquoi l’avait-il choisi, elle ? Pour son corps aux exactes proportions, pour ses bras longs et fins, pour ses seins volontaires, ses fesses hautes et fermes, sa bouche juvénile ? Autant d’interrogations superflues qui s’évanouirent en un clin d’œil lorsqu’elle dégrafa sa jupe et se pencha vers lui, approchant sa tête jusqu’à pouvoir lécher son oreille. Il sentait sa chevelure fine et dorée lui caresser la nuque tandis que ses seins s’écrasaient doucement sur le haut de sa poitrine. Elle avait franchi sans pudeur le seuil de sa géographie profonde. Il ferma les yeux, raidit ses bras et ses doigts pressèrent plus fermement encore le velours de son siège. Il retint sa respiration comme avant un plongeon. Sa tête tournait, saoulée d’une odeur capiteuse et lourde. Le parfum enivrant des odalisques orientales. Il ne manquait que les fumées d’encens. Elle se dégagea et, creusant les reins, se retourna lentement, continuant à partager avec lui une éclatante intimité. Les yeux amarrés aux rondeurs hypnotiques qu’elle offrait à son regard, il atteignit les frontières de la plus délicieuse gêne. Son trouble fut à son comble lorsqu’elle se renversa sur lui, faisant glisser son corps de bas en haut, remontant son dos peu à peu le long des jambes de l'homme, de son ventre, de son torse, jusqu’à atteindre son cou où elle vint se blottir, lui offrant la vision panoramique de ses seins durs et lisses. C’est à ce moment précis qu’il céda. Il laissa ses mains se détendre sur la banquette et ferma les yeux de nouveau. Il oubliait la foule, les regards envieux tournés vers lui, la musique haletante, sa vie au-dehors. Il était bien.
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J’avais tout juste 20 ans et le permis de conduire. Nous étions la génération Isabelle. Tout le monde en connaissait au moins une. Celle-là (j’ai depuis oublié jusqu’à son nom de famille) était menue comme on peut l’être en pleine jeunesse. Elle portait de longs cheveux bruns, fins et raides, qui lui descendaient au creux du dos, de petits seins plats, elle avait le rire clair et les yeux d’un bleu déteint. Nous avions sympathisé sur les bancs de la première année, sans doute rapprochés par une même timidité audacieuse. Ses parents habitaient une maison en meulière dotée d’un jardin descendant en pente douce vers les eaux sombres de la Marne où nous faisions de la barque les beaux jours venus. On y mangeait des fruits sous la véranda. Son frère, plus âgé, étudiait l’architecture et nous allions parfois le soir l’écouter épuiser son tuba dans les rues de Saint-Germain-des-Près où il promenait sa fantaisie bruyante avec la fanfare des Beaux-Arts. C’est avec lui qu’elle partageait une vieille Peugeot 204 cabriolet blanche qui nous emportait parfois, le week-end, vers la Normandie. Les chambres d’hôtes sous les pommiers et le ressac sur la plage abritaient nos échappées. Je conduisais la voiture au retour dans l’air frais d’une allure insouciante qui nous semblait rapide pour l’époque. La liberté. La 204. Isabelle. Son souvenir m’est revenu ces derniers jours, avec le temps, le soleil écrasant, comme une bouffée de chaleur. Elle était douce et accueillante, vous réchauffait le cœur de son amitié qui n’en était peut-être pas. Je ne crois pas l’avoir jamais embrassée. J’aurais peut-être dû.
Allez, on se lasse aller aujourd’hui. Nous serons donc futiles et loin du sol. Je vous propose un petit exercice d’imagination et d’écriture sous la forme d’un cadavre exquis sensuel imaginé par Lancôme à l’occasion de la sortie du parfum Hypnôse. Je vous donne la première phrase d’un récit, intitulé L’appartement, que nous allons créer ensemble et c’est ensuite à vous d’écrire la suite, phrase après phrase. J’aime beaucoup l’idée. Ne pas savoir où l’on va. Mais y aller sans retenue.
Cerise sur le gâteau, le récit sera illustré au fil du temps par des « instants volés » de Daria Werbowy (ah, ces yeux de chat déjà repérés ici !) pris lors du making of de la publicité.
Voilà, c’est à vous. J'ai hâte de vous lire !
Il flotte dans l'air, où volètent encore les fleurs de marronniers en flocons printaniers, un air de grandes vacances. Le soleil, levé tôt lui aussi, troue les hauts feuillages et inonde les avenues désertes, les trottoirs dépeuplés semblant soudainement d’une largeur inhabituelle. On roule vite ce matin, accélérations éblouies, rapides et brèves, de feu rouge en feu rouge. Devantures fermées, rideaux de fer encore clos, Paris semble s'être vidé de sa sève. La police barre quelques rues aux abords du Louvre, on sent obscurément que quelque chose se trame, qu'ailleurs des gens se regroupent, se préparent, astiquent les banderoles et vérifient les mégaphones, que des cars entrent dans la capitale par d'autres portes, loin de nous. On ressent l'imminence d'une action, bientôt ce seront les sifflets, les slogans, la télé et les têtes d'affiche de la politique revendicative. Mais tout cela ne nous concerne pas.
Neuf heures, c’est presque l’aube pour un jour férié. Nous prenons notre café boulevard Saint-Germain, à la terrasse du seul bar ouvert en ce jour chômé, sous les reflets aveuglants du soleil enfin revenu de loin, qui fait sortir les lunettes noires des poches de veston. Je partage le guéridon avec un écrivain français dont j'aime l’œil vif et la pensée cinglante, un peu potache, un peu frondeuse, parfois assassine. Entre deux rires et mots d'esprit, il me confesse préférer les livres des autres aux siens et n'accorder que peu de qualités aux romans qu'il écrit pourtant depuis plus de vingt ans. C’est assez rare.