Chroniques du Plaisir

Semaine du Fooding

                

On commence à les connaître les agités de l’assiette, les empêcheurs de manger en rond du Fooding, les Cammas, Rubin, Masson et consorts, depuis 1999 qu’ils font voler en éclat la gastro de grand-papa pour recoller la bouffe à son époque, réconcilier nourriture, plaisir et humour. Bref, manger dans l’air du temps (pour les nouveaux nés, rappelons que Fooding = Food + Feeling).

         

Lundi démarre donc la nouvelle semaine du Fooding (du 26 novembre au 3 décembre), comme un parcours ripailleur et funky, plein d’imprévus, un jeu de piste autour du goût, de la table et de ceux qui la font.

               

Point central, pivot et quartier général, la Conciergerie du Fooding (Espressamente Illy, 13, rue Auber dans le 9^ème) pour y grignoter, papoter, s’aiguiller vers les événements de la semaine et gagner sa place à la remise des prix du Fooding le 3 décembre.

                  

Vous avez dit « événements » ? Tout le programme est en ligne sur le site du Fooding et comme toujours l’imagination ne manque pas : être invité chez un passionné de cuisine, dans son propre appartement, pour le dîner, se retrouver dans les cuisines d’un chef à l’heure du coup de feu, se voir apporter son plateau repas dans son lit d’un hôtel de poche par Neneh Cherry, déguster de bons petits crus dans une roulotte itinérante… Et pour éprouver le délicieux frisson des Speak-Easy de la prohibition et se restaurer en loucedé des tapas de Jouni Tormanen au son d’un DJ surprise, un bar clandé sera ouvert quelque part dans Paris durant toute la semaine. Le mot de passe ? Il se mérite... Faut fouiller.

         

Un conseil ? Commencez par là.

          

            

            

PS : Pour tous les événements, réservation en ligne du jour au lendemain. Va falloir être rapide !

La Gourmandise, vue par... Poipoipanda

                        

Une idée simple. Demander à de jeunes illustrateurs de nous faire partager leur vision singulière de cette chose si universelle qu’est la gourmandise.

         

Régulièrement je vous inviterai donc à suivre ici le regard posé par ces nouveaux talents sur ce si délicieux péché et voir ainsi se dessiner peu à peu sous vos yeux un monde de gourmandise original, multiforme et résolument actuel.

               

Aujourd’hui : Poipoipanda

                      

Enfin un garçon ! Après OXO, ces demoiselles avaient squatté le devant de l’écran, il était temps de remettre un peu de testostérone dans tout ça. Mais bon, côté testostérone, Poipoipanda (vous vous en doutez, ce n’est pas son vrai nom) ce n’est pas franchement ça, ni Schwarzy, ni Bruce Willis, plutôt un intermédiaire entre Romain Duris et Woody Allen, si vous voyez ce que je veux dire…

De l’humour, du talent, le sens de la formule, moi, le papa qui bouffe son gâteau en cachette de ses enfants, franchement je trouve ça super drôle !

         

Merci Jérôme !

                        

Pour en savoir plus sur l’univers de Poipoipanda, il blogue ici et myspace là.

                  

Au marché avec Daniel Rose (Spring)

C’est un étrange sentiment qui vous saisit à la sortie du métro Place des Fêtes, les jours de marché : un espace vert, dernier carré de verdure perdu au pied de grandes tours sévères et sombres, cerné d’un ruban multicolore et bruyant de marchands des quatre-saisons, bouchers, poissonniers et bien d’autres aspirateurs à chalands.

         

En haut des marches de la station, on fait ainsi soudain irruption dans un Paris populaire, fait de grands ensembles et d’une vie de quartier animée, turbulente et bavarde qui, dans un environnement de béton triste, entrouvre pourtant son cœur tous les mardi, vendredi et dimanche et le dépose encore battant sur l’étal de son marché.

         

Ce marché de la Place des Fêtes, c’est parmi les dizaines de marchés parisiens celui que Daniel Rose, le jeune chef du déjà célèbre restaurant Spring (9^ème) a choisi pour y puiser les ressources et l’inspiration du menu qu’il sert quotidiennement aux seize bienheureux convives de son restaurant de poche.

                  

Kelly Calèche

Il est tard, je sors rôti d’un dîner au Cristal de Sel, la langue en miettes d’avoir trop parlé, et avec l’idée fixe d’un rapide retour à mes draps beiges sous les toits.

Paris étincelle dans une nuit d’après la pluie. Ce n’est sans doute pas très prudent à cette heure avancée et sur cette chaussée fuyante de buée et de feuilles mortes, mais je tire un peu plus encore sur la poignée d’accélération. Le vent glacé me griffe le cou et le bourdonnement du casque devient un long sifflement. C’est à ce moment-là que je la croise des yeux, bien planquée sous son abribus.

En une poussière de seconde (je dois décidément rouler un peu trop vite), je perçois sa silhouette, son allure, et l’objet qu’elle tient fermement en main avec ce qu’il faut de nonchalance, mêlée toutefois de l’assurance un peu crâneuse de celles qui ont vu le loup et l’ont finalement muselé. L’aplomb de celles qui mènent le jeu et connaissent par cœur toutes nos directions.

Immédiatement, d’anciens emballements jusque-là oubliés me reviennent en mémoire. Des coups de cœur, des coups de chaleur, des coups… Une fille aux cheveux sombres, très courts, aux jambes tendues d’aiguilles et à la poitrine sanglée de cuir, ici. Une autre au visage en noir et blanc, peau de lait et yeux charbonneux, avançant son bustier de princesse baroque à la lumière vacillante des chandelles, là.

Alors, je freine. Et je détaille.

La voici donc, marchant d’un pas décidé vers on ne sait où, revenant d’on ne sait où, cavalière audacieuse, déterminée, sanglée, bracelée, gantée et bottée, avec juste ce qu’il faut de perversion, une cravache longue comme un baiser de cinéma, de longues jambes élancées que couronne une paire de fesses fermes et rondes d’écuyère slave.

Mais plus que ces détails, c’est l’image entrevue à vive allure, et donc fatalement un peu rêvée, un instant plus tôt, que je retiens en redémarrant. Celle d’une fine ombre de cuir noir moulé tenant dans sa main l’objet de son plaisir. Ou du nôtre.

Car c’est là toute la question…