Chroniques du Plaisir

Les nageurs, de Charles Dantzig

Ces nageurs-là, ce n’est pas dans le bleu des piscines municipales ou sous le soleil doré du bord de mer que vous les rencontrerez. Ils flottent entre les lignes, leurs lignes d’eau sont des phrases, leur liquide des mots, leur horizon le blanc des pages. Ils sont au cœur du recueil de poèmes que Charles Dantzig, le dandy érudit de la littérature française, vient de publier aux Editions Grasset. Il faut une sacré dose d’inconscience sereine ou de certitude crâne pour se jeter encore dans le grand bain de la poésie en 2010. Saluons donc ce courage anachronique et le talent tranquille de l’auteur de « l’Encyclopédie capricieuse du tout et du rien ». Extrait.

 

La plage est un écho

à l’heure où les ombres et le cœur s’allongent
dans la tristesse de n’avoir rien fait
des doigts tombés en herse d’un transat
fouillent mélancoliquement le sable
épaissi comme le remords et dans ce sentiment aimable
l’oisif allongé lorgne les remous du sol
où il pourrait crawler 

 

En parallèle de ce nouvel opus, Grasset compile et réédite sous le titre « La diva aux longs cils » un choix de poèmes tirés des ouvrages précédents de Charles Dantzig et complété de deux séries de poèmes inédits, « Un jour dans la vie du monde » et « Musée des yeux ».

 

Les nageurs
Charles Dantzig
Grasset
87 pages – 8,60 € 

  

La diva aux longs cils
Charles Dantzig
Grasset
361 pages – 20 €

Mon cadeau de Noël pour vous

 

... s’écoute au calme.

Bon Noël à tous.
Thierry

  

Texte de Rainer Maria Rilke
Lu par Michel Aumont
Musique de Benjamin Biolay
(Extrait de la Bande Originale de « Clara et moi ») 

Illustration : Gustav Klimt (Le Château Kammer sur le lac Atter - Schloss Kammer am Attersee) - 1908

Lui cuisine

 

C’est sans doute l’un des meilleurs livres de cuisine de l’année.

Souvenez-vous. On entrait dans les années soixante-dix. Les séducteurs à pattes d’éléphant arboraient de larges moustaches, ils se parfumaient à l’Eau Sauvage, portaient des cravates larges comme des pistes d’atterrissage où le marron et l’orange jouaient les vedettes. Ils draguaient des filles filiformes aux collants de couleur vive qui ne dédaignaient pas encore le port de la fourrure en hiver. Et ils lisaient Lui, le Magazine de l’homme moderne.

C’est un petit bout savoureux de cette époque que viennent de ressusciter les Editions de l’Epure en rééditant « Lui Cuisine », le recueil des rubriques gastronomiques de ce magazine mythique. Rédigées à l’époque par Ned Rival et illustrées de dessins à la plume de Topor (à eux seuls ils justifieraient l’achat du livre), ces chroniques culinaires faisaient le bonheur mensuel des apprentis maître queux.

Le livre reproduit l’ensemble de ces recettes d’un autre temps où l’on savait encore à quoi sert un  Capucin, où l’on cuisinait la Bécasse et le Lièvre rôti à la sauce du Cardinal-Archevêque et où l’on savait, les yeux fermés, préparer un Daiquiri. « L’homme qui cuisine est un ami parfait, un amant délicat et parfois un mari acceptable » lit-on dans la préface. Et c’est dans ces trois catégories que sont sagement rangées recettes et conseils de préparation. Il vous faudra donc vous positionner selon les circonstances… Mais toujours, vous y trouverez quelques conseils aphrodisiaques judicieusement choisis.

Bien sûr, cet ouvrage n’échappe pas aux tonalités délicieusement misogynes de l’époque (« Les femmes légitimes détestent les passe-temps qui distraient d’elles leurs maris. C’est paradoxalement quand il a un chez lui que l’homme éprouve le plus de difficultés à y être le chef ! »). C’est sans doute aussi l’un de ses petits bonheurs transgressifs qui donnent à Lui Cuisine un charme particulier. Et en font un régal de lecture, aussi bien qu’un ouvrage pratique, toujours d’actualité, et un témoignage d’un passé finalement pas si lointain.

Alors s’il vous manque une dernière idée de cadeau de Noël, n’hésitez pas, ce livre est, pour l’homme moderne, un bonheur complet !

 

 

Lui Cuisine
Roland Topor et Ned Rival
Editions de l’Epure
144 pages – 35 € 

(Le magazine de charme Lui avait déjà été évoqué dans un billet à forte teneur érotique et nostalgique, ici)

Les chiens à fouetter, de François Nourissier

         
Il n’était pas encore la barbe blanche de la littérature française. Son couvert chez Drouant n’était pas encore dressé et son influence sur le monde des lettres françaises ne s’étendait pas encore jusqu’aux confins de l’Académie Goncourt. Il n’en était pas pour autant un novice et malgré son jeune âge, sa connaissance du milieu littéraire tout comme son style avaient déjà éclos, nourris de profondes racines. C’est ainsi qu’après quelques années passées chez Denoël, François Nourissier publia en 1956 (il avait 29 ans) Les chiens à fouetter, une sorte de vademecum de la société littéraire de l’époque à l’usage des jeunes gens brûlant de s’y faire une place. C’est ce pamphlet de connaisseur, dont les bases furent jetées en un week-end, drôle, mordant et toujours actuel que Le Dilettante a la judicieuse idée de republier aujourd’hui.

Il adopte la forme d’un échange épistolaire entre un jeune écrivain voulant faire son chemin en littérature et un grand écrivain rompu à toutes les subtilités du paysage des lettres. Ce dernier prodiguera donc à son cadet ambitieux, après un vaste panorama sur la petite république des livres, quelques conseils pour y trouver sa route et l’endroit où s’y installer.

Bella Ciao, de Eric Holder

   

Pas si facile de mettre fin à ses jours, surtout quand le destin s’en mêle et que la mer refuse de vous avaler. Mauvaise fille, rétive à votre dernière volonté, la voici donc qui vous rejette dessoulé et nu sur le sable à quelques kilomètres à peine de votre vie d’avant. Qu’à cela ne tienne, ce sera donc une nouvelle existence, comme une seconde naissance, qui démarrera là, dans les dunes et les « vertiges nauséeux ».

  

C’est que le narrateur de Bella Ciao, le dernier livre d’Eric Holder, est un écrivain à la gloire défunte qui ne voit le bout du tunnel qu’à travers le cul des bouteilles qu’il engloutit plus que de raison. Fatigué de ces jours sans issue et de n’être plus qu’un sentiment de dégoût dans les yeux de Mylena, sa femme, il décide un beau matin de se noyer, lui et son chagrin dans les eaux froides de l’Atlantique. Mais le destin en décidera autrement. Revenu à la vie, lui, l’intellectuel, se reconstruira peu à peu dans le travail manuel, les amitiés de comptoir, la fréquentation des petites gens. Une forme de rédemption qui ne se fera cependant pas sans mal, dans l’espoir initial de reconquérir une femme déçue et la considération d’enfants détachés.

Ma première chronique dans l'Optimum

             

Elle a paru dans le numéro de Septembre (actuellement en kiosque) et s’intitule « Ma femme est alcoolique (mais mondaine) ». Une manière de billet d’humeur sur l’air du temps. Bien sûr, sa lecture réclame, mesdames, mesdemoiselles, un soupçon de second degré dont je vous sais abondamment pourvues.

 

Le début est ici et la suite là.

 

Le site web des Editions Jalou. 

 

PS : Merci Emmanuel pour cette belle opportunité.

           

La Délicatesse, de David Foenkinos

              

« C’est l’histoire d’une femme qui va être surprise par un homme. Réellement surprise. »

  

On doit s’arracher les cheveux chez Gallimard pour écrire la quatrième de couverture des romans de David Foenkinos. Celle de son dernier livre, La Délicatesse, ne fait pas plus de 5 lignes. C’est que, comme pour ses précédents romans (il s’agit du huitième), l’histoire ici n’a que peu d’importance. On retrouvera donc dans ce livre les habituelles préoccupations de l’auteur du Potentiel érotique de ma femme : l’amour et ses petites complications. Et c’est tout l’art de David Foenkinos que de bâtir, sur ce thème rebattu mais inépuisable, un univers original, drôle, tendre et loufoque, quelque part entre Sacha Guitry, Woody Allen et Buster Keaton.

Ramatuelle, de Pierre Bourgeade

               

Pierre Bourgeade, écrivain foisonnant dont la courtoisie à la ville contrastait avec l’apparente monstruosité de certains de ses écrits, a tiré sa révérence le 12 mars dernier, à 81 ans, dans une relative indifférence. C’est bête, mais du coup, l’envie terrible de lire Ramatuelle son dernier ouvrage paru chez Tristram en 2007 et qui m’avait sournoisement glissé entre les mains, m’a saisi. Comme un ultime hommage de lecteur à cet auteur si prolifique, si protéiforme – il fût tout à la fois romancier, poète, dramaturge, photographe… – et si délicieusement subversif.

     

Ramatuelle est un livre court et dense, racé comme les lignes d’une berline anglaise, acéré comme la lame d’un rasoir, qui expose sous le soleil brûlant et parfumé de la Côte d’Azur les thèmes et obsessions chers à l’auteur des Immortelles (1966) et de Palazzo Mentale (1976).

    

C’est le début des vacances d’été. Françoise d’Elbée, 35 ans, mariée à un riche banquier parisien quitte seule l’appartement que la famille occupe sur les rives du Parc Monceau. Elle part en voiture pour Ramatuelle afin de préparer la propriété dans laquelle mari et enfants la rejoindront une semaine plus tard pour les vacances. Mais sur la route des Maures, à quelques kilomètres de sa destination, cette jolie jeune femme, sage, bien sous tous rapports, va faire une étrange rencontre. De ces rencontres qui, inexplicablement, changent le cours d’une existence, bousculent tous les préjugés, brouillent les perspectives bien établies. Et voilà Françoise basculant, sept jours durant, dans une vie sans entrave, laissant remonter à la surface ses émotions les plus souterraines, ses désirs les plus inavouables, jusqu’à ne plus se reconnaître elle-même.

En bonne compagnie, d'André Fraigneau

      

Ouvrir « En bonne compagnie » et en parcourir d’un œil avide les titres de chapitres c’est déjà sentir monter en soi une frustration terrible – celle de n’avoir pu rencontrer les contemporains d’André Fraigneau (1905-1991) – mêlée d’une curiosité de midinette : Radiguet, Dior, Morand, Cocteau, Nimier, Anna de Noailles, que de beau linge dans son carnet d’adresse ! La fine fleur. Celle qui nous manque aujourd’hui. Celle que l’on a connu qu’à travers leurs livres mais dont on aurait, c’est une évidence, apprécié le commerce, une compagnie de qualité. Ecrivain, journaliste, dramaturge, André Fraigneau a donc eu cette chance mais aussi ce talent (sans parler de générosité) que de nous faire partager un peu de cette intimité à travers les articles rassemblés dans ce livre et s’étendant sur une période allant de 1938 à 1970.

Paris un 1er mai

          

Il flotte dans l'air, où volètent encore les fleurs de marronniers en flocons printaniers, un air de grandes vacances. Le soleil, levé tôt lui aussi, troue les hauts feuillages et inonde les avenues désertes, les trottoirs dépeuplés semblant soudainement d’une largeur inhabituelle. On roule vite ce matin, accélérations éblouies, rapides et brèves, de feu rouge en feu rouge. Devantures fermées, rideaux de fer encore clos, Paris semble s'être vidé de sa sève. La police barre quelques rues aux abords du Louvre, on sent obscurément que quelque chose se trame, qu'ailleurs des gens se regroupent, se préparent, astiquent les banderoles et vérifient les mégaphones, que des cars entrent dans la capitale par d'autres portes, loin de nous. On ressent l'imminence d'une action, bientôt ce seront les sifflets, les slogans, la télé et les têtes d'affiche de la politique revendicative. Mais tout cela ne nous concerne pas.

  

Neuf heures, c’est presque l’aube pour un jour férié. Nous prenons notre café boulevard Saint-Germain, à la terrasse du seul bar ouvert en ce jour chômé, sous les reflets aveuglants du soleil enfin revenu de loin, qui fait sortir les lunettes noires des poches de veston. Je partage le guéridon avec un écrivain français dont j'aime l’œil vif et la pensée cinglante, un peu potache, un peu frondeuse, parfois assassine. Entre deux rires et mots d'esprit, il me confesse préférer les livres des autres aux siens et n'accorder que peu de qualités aux romans qu'il écrit pourtant depuis plus de vingt ans. C’est assez rare.